sábado, 6 de dezembro de 2014

comunicação.

parece tarefa fácil. comunicar se.
nãoé de forma alguma.
mesmo em um diálogo , mesmo em grupo, mesmo em uma reunião, mesmo em um cht.
será que em um monólogo é fácil?
não, a interpretação do dito difere aos ouvidos que escutam diferente, como os olhos, aquele que é lindo para um, é feio para o outro.
praticar ao domínio da ansiedade, é tarefa muito difícil.
em um grupo, mesmo pequeno, todos falam de uma só vez.
isso chama se carência.
oi, preste atênção em mim.
a fala é só seguida da presença, que naturalmente chega na frente.
começando o diálogo, começa a corrida para se fazer ouvir, tamanha ansiedade do outro, que nem espera a frase ou o pensamento terminar.
geralmente aí começa as falta de entendimento.
a fala ouvida erradamente, e, assim vem o julgamento.
aquele que fazemos sem saber da alma do outro, da vida do outro, das dores do outro.
sempre prontos para atirar a primeira pedra.
nos esquecemos que temos telhados de vidros.
quem não erra ?
quem não mente ?
falo daquela mentira necessária, que não afetará em nada o outro, uma simples maneira de poupa- lo, com certeza.
aquela mentira boba, que não há o por quê de ser desvendada.
como é difícil dizer amor e ser entendido com dor.
----não disse dor, disse amor.
----não , não,não. ouvi bem.
uma simples palavra, pode se transformar em uma confusão.
a ansiedade,o registrar, o prestar atênção, ouvir mas escutar.
não temos o habito de escutar, só de ouvir.
num telefonema, fala um de cada vez, e , aí sim escutamos o outro.
o que não quer dizer que conseguimos ter certeza do que foi dito, pois escutar requer também atenção.
comunicar se é uma arte, de viver, de escutar, de ser solidario.
arte que precisa ser exercitada, em prosa e em versos.
uma amizade que nos é cara demais, precisa ser tratada com zelo e muito respeito.
o ser humano precisa de zelo e respeito.
não preciso amar para ser respeitoso.
não preciso odiar , mas odiamos.
assim sendo, nem vamos nos comunicar.
um bom dia ou boa tarde com raiva, é melhor nem ser dito.
ter vergonha de nossos sentimentos, é, pura bobagem, pois existem, e moram em nós.
o bom seria não sentir, mas somos humanos.
infelizmente tem pessoas que causam espécie.
mesmo assim, respeito.
compaixão é um sentimento que precisa ser exercitado, muito.
podemos até odiar, mas podemos nos compadecer.
puritanismo ? não, humanidade.
a cova tem sete palmos, não há como ser diferente.
























quarta-feira, 6 de agosto de 2014

MUITA DOR.

QUANTA DOR ESSA, PRA QUÊ ?
QUANTA LUTA ESSA, POR QUÊ ?
CHORA O PEITO A ALMA A FACE SECA.
DOR NO PEITO COM NOME DE ANGUSTIA. DESESPERO COM NOME DE AGONIA.
BASTA ! VÁ SE DAQUI. SOU SÓ , ME DEIXA, MAIS SÓ EU FICAREI.
UM PÁSSARO TÃO COLORIDO PASSOU, ME ARREPIOU.
MINHA SE DIZ AMIGA, LIGOU.
SINTO FRIO ARREPIO, MORRO DE CALOR.
SEM PUDOR, ME ARRISCO DE NOVO, MILHARES DE ETERNAS VEZES.
AH! PARECE SUICÍDIO, CHORA O MENDIGO.
IDÍLIO ACABOU, SOBROU O QUE RESTOU. NADA !
PARECE MUITO, MAS É NADA DE NADA MESMO.
CLAUSURA, TORTURA.
VIDA É ARTE, SEM VIDA SEM ARTE, SEM ARTE SEM VIDA.
VEM A TINTA, VEM A TELA.
CHEGA O SOM VEM A MUSICA.
VEM O CORPO CHEGA A DANÇA.
VAI VIVENDO, VAI BRIGANDO.
NÃO SE VEIO PARA SER FELIZ. SE CONQUISTA UM POUCO DELA, PARA QUE NÃO SE MORRA TÃO CEDO, DE DESGOSTO DE PROPOSTO, DE TÉDIO FEIO E DOLOROSO.






quarta-feira, 23 de julho de 2014

a perda é selvagem.

  1. a vida é uma grande arte, a arte de vive lá.
pode ser branca ou colorida, pequenina ou grande, sempre uma arte.
a arte do rebolar, do correr, a arte do acordar, e , saber que tudo está desmoronando, mas ficar ali parado, nada vai resolver.
carrega se os cacos sempre, se não da pra colar, vamos arrastando , e assim começando mais um pedaço de vida.
cruel, doída, confusa, adoecida.
um filho partiu, um filho está preso, um filho é bandido.
um filho te tortura, quase te tritura, mas vê lo com vida é tudo que se quer.
se for surdo, se for mudo, se for cego, é filho.
um corpo de sua carne, um sangue de seu sangue.
não feche os olhos para seu filho, não feche a´porta, não feche a alam, nem o coração.
ele nos amargura, nos estilhaça, mas a vida é uma arte , a arte de viver.
não tem cor que possamos pintar, para que as coisas sejam mais alegres, serão como são.
a dor vai ser doida mesmo, a ausência vai se fazer presente sempre, mas se tiver vida, a arte nos ensinará como pintar os dias.
um rosa calmo, um azul céu, um vermelho raiva, um verde claro, um amarelo  suave um anil desbotado, uma mascara cinzenta, mas será mais um dia dos dias que virão.alegres, com choro, com dor, com arrependimentos, mas estaremos aqui, até que a arte da vida nos prepare a arte final.